jueves, 13 de marzo de 2008
EL ORO DE LOS TIGRES, DE MANUEL LOZANO en Todas las artes y artistas unidos.
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Ahora el tercer ciclo de "El Oro de los Tigres" en el horario central de los jueves a las 21 hs (Argentina) 2006-2007-2008 ¡Ya hemos superado los 11.250 visitantes!
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Prefiero los tigres de la ira a los caballos de la instrucción. |
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William Blake
Hay una virtud sin la cual todas las demás carecen de sentido: El encanto.
Oscar Wilde
Jueves, 13 de marzo
Chet Baker: El arcángel, el demonio, ¿la profecía autocumplida de un triste?
Homenaje (parte II)
Con la participación del prestigioso saxofonista argentino, Jazzman y músico fundacional del rock en Argentina
Bernardo Baraj
    El prestigioso saxofonista Bernardo Baraj (medio) en la época del trío Vitale-Baraj-González
 Bernardo Baraj y Mirta Braylan presentando el recientísimo "Desde el alma"
Treinta y cinco personas en un casi pobre entierro en Inglewood Park. 1988. Pocas celebrities para una celebrity, palabras tan en boga en estos últimos tiempos en que la profecía de los quince minutos de Warhol se cumple rigurosamente y se repliega en menos. Los rollos familiares de una hija con la última amante de "Chettie": allí están apenas los despojos de un padre abandónico, hijo de un padre abandónico, hijo de un padre abandónico. La hybris griega, pienso, a veces es tan lóbrega y actual... Vera, la madre, la vieja madre pulpo, la infatigable armadora de álbumes de fotografías de un Chet Baker niño y adolescente, está presente también. No dice nada. Acostumbrada -y hasta fascinada- por los maltratos de su marido y de su hijo, no dice nada. Por lo menos, todas las crónicas se olvidaron de Vera Pauline: la antigua muchachita campesina de Oklahoma. Allí, frente a su "dear baby", en estado ya de descomposición.
¿Qué importan uno o diez mil o treinta y cinco personas en el entierro de Chet Baker? ¿Acaso (y es muy verosímil la leyenda) no llegó sólo al cementerio el carruaje con lo que aún quedaba de Mozart? El cenotafio ardía en su espera y hundió sus zarpas.
Pero en Chet Baker hubieron otras zarpas, máscaras de una muerte que comenzaron a exhumarse a fines de los ´50s...
(Fragmento de "Notas alrededor de Chet Baker: Deep in a dream, de James Gavin", por Manuel Lozano )
  Este texto inauguró el tercer ciclo de "El Oro de los Tigres -Comunicación de Autor", del 6-III-2008, con motivo del Día Internacional de la Mujer:
LA EMPERATRIZ TEODORA DE BIZANCIO REPARA LA HERIDA DE SU SOMBRA
 Teodora, por Val Prinsep, R.A.
Transgedida de joyas, ¿ella se va?
Gócense, pestilenciales, grangenosos,
quienes la aborrecen desde antiguo.
Puede abrirse una jaula repleta de carne cruda.
Allí está tu padre, Acacio, el viejo guardián de osos.
¿Cose el mal fusilado de un presagio adolescente
a ese mal oblicuo en el fondo del gemido?
¿Qué esquiva por la plegaria enlutada que no concede?
¿El frenesí es un garfio?
¿Hay ojos en las manos del mendigo?
¿Una rabia de melancolías debe nacer en este hueco?
¿Y si rociaras de frágil milagro el ascenso de tu exilio?
¿Serás la perturbada, cómplice hasta el fin:
la danzarina, la mala, la bella, la máscara rota
entre las zarpas de una tigra,
la que ninguna tierra puede contener en su abrazo?
La antigua suplicante, una puta en palacio
dice palabras jamás oídas.
Virgen vacía de mortajas, desviadora de todo lo visible,
tu deber es quedarte
hasta morder la antigua raíz de vejez
(la disecada de mínima distancia.)
En marzo te vestían con gardenias.
Camino del cáncer, simulabas la flagelación.
Gangrenabas desde la piel
una genealogía de huesos.
¿Y cómo renacer piedra
dando alaridos, señalando madrigueras?
Ya estas puertas han sobrevivido
porque la carne es humo.
Encórvame con estos trapos en el grito voraz -el misteriado-
como si nuevamente me tatuaras la estría más huérfana
bajo este cielo, a mí (niño gajo estallido)
que por temblor te transformó en sublime.
Manuel Lozano
París, julio de 2007/ Buenos Aires, marzo de 2008
Relampaguear con los ojos del tigre: Una boca hambrienta WOMAN IN THE WILDERNESS
La mujer enloquecida por la estrella
llama a sus cabras famélicas del hielo,
las aúlla como quien apaga
misteriadamente los candiles.
Ayer eran livianos los féretros del día.
¿Pero hay un para siempre en las pupilas de esta loba?
¿Qué brota del incesto en las paredes y aun
en la mansión de la orgía sin fin del desperdicio?
Ayer eran de vidrio los leopardos
huyendo por la muda ceguez, hilando este grito
hermafrodita y roto en la boca del cerebro.
A prueba de silenciadores,
el niño juega a los dados en la arena de Abisinia:
es un Heráclito monstruoso charlando a ciegas
con su sombra.
¿El humo sobre el mármol?
¡Yo no sé qué puede dolerme ya de tu dolor!
¿Cueva, exiliada retina de la piel,
balbuceo y amamantada lluvia en la parodia?
Me voy con esta música
a celebrar los mataderos del miedo.
Se oyen los pasos, zumban
los emigrantes de la fiesta.
(Sangre con espinas,
pesebre en tinieblas, robado triciclo,
oscuro carmesí en tu ceguez.)
Adviértelo.
Ya debes regresar con el espejo desterrado
de todo lo sublime.
Empiezo la crucifixión.
-Ya ves, brillaba el ébano de mi desnuda dadivosa-.
La peste empieza.
Manuel Lozano
Audio completo del último programa del ciclo 2007 - Clic acá
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